Le dernier pari de Tokyo Joe

Ken Eto a gravi les échelons de la mafia de Chicago, puis celle-ci a tenté de le tuer. Le monde souterrain ne sera plus jamais le même.

Publié en partenariat avec Epic Magazine

fr Eto a quitté la réunion au club de Caesar DiVarco sur Wabash sachant qu'ils allaient le tuer. Il était midi. Le plan était de se lever avec Johnny Gattuso et Jay Campise ce soir-là, puis ils l'emmèneraient chez Vince Solano et ils dîneraient tous ensemble. Eto est retourné à son coupé noir Torino 76, garé illégalement, et a vu qu'il avait obtenu une contravention.

Il a roulé pendant un moment. Il devait trouver quoi faire ou ce qu'il pouvait faire. Vers 15 heures, il rentra chez lui à Bolingbrook. Le problème, c'était l'assurance-vie. Mary Lou avait besoin de savoir où se trouvait la politique de 100 000 $. Il devait également lui donner les bons de mise en gage – lui dire de tout retirer d'ici la fin de la semaine prochaine, le 18 février 1983, sinon elle perdrait tout. Et le bail du restaurant à Lyon – Mary Lou devait s'assurer qu'il soit signé. De cette façon, après son départ, au moins un peu d’argent rentrerait.

Il sortait ce soir-là, dit-il à sa femme – son dernier dîner avec ses amis. Elle lui a demandé s'il voulait qu'elle l'accompagne.

Non, il ne l'a pas fait. "J'espère", a-t-il ajouté, "qu'ils seront heureux".

Eto a pris un bain. Pour se sécher, l'homme de 63 ans a enfilé une chemise de ville tissée jaune, un pantalon habillé, son manteau de sport en tweed gris, bleu et blanc de Morry's et ses mocassins marron à boucles Florsheim. Il faisait déjà nuit. Il devait arriver au parc Portage à 19 h 30. Il enfila son imperméable beige et ses gants et sortit.

Ken Eto était assis dans son Torino. La température était tombée en dessous de 30°C et le chauffage de la voiture ne fonctionnait pas. Ses amis, ses bons amis, comme ceux qu'il verrait ce soir, l'appelaient Joe. Il ne savait pas dans quel restaurant ils allaient, celui où ils rencontreraient Vince. Après avoir passé près d'une demi-heure dans le froid, il a mis le contact, a fait marche arrière dans la rue et est parti pour Chicago.

En passant devant le poste de la Légion américaine où Campise jouait régulièrement aux cartes, Eto pouvait déjà voir Gattuso dehors, scrutant la rue. Au moment où il se gara, ils étaient tous les deux sur le trottoir, Gattuso et Campise. Ils ont enlevé leurs gants droits pour lui serrer la main en lui disant bonjour.

Ils commencèrent tous les trois à marcher dans la rue. Eto a demandé quelle voiture ils prenaient.

"Pourquoi pas le vôtre?" dit Campise.

Gattuso se faufila sur la banquette arrière du coupé, s'installant du côté passager. Campise montait sur un fusil de chasse, indiquant à Eto où aller. C'était un joli petit endroit italien au large de Harlem, dit-il – s'il emmenait Narragansett jusqu'à l'endroit où il rencontrait Fullerton, puis tournait à droite, c'était par là.

Eto regarda Gattuso sur la banquette arrière. Gattuso n'a pas dit grand-chose.

Alors qu'ils se rapprochaient, Campise a dit à Eto de tourner dans l'allée et de continuer sur ses pas : il y avait un parking près du restaurant, près d'une ancienne salle de cinéma.

«Va te garer à l'autre bout», dit Campise en faisant un geste, «pour que nous n'ayons pas à marcher bien loin.»

Eto a tourné le Torino dans la ruelle. Il n’y avait qu’une seule autre voiture dans le parking, une vieille voiture à deux portes vide. Il a conduit jusqu'au bout du parking et a garé le coupé dans le parc. En regardant par le pare-brise, au-delà d'un garde-corps en métal rouillé, il aperçut un bosquet sombre d'arbres dénudés et l'arrière du théâtre Montclare.

Johnny Gattuso a levé le .22 derrière la tête de Ken Eto et a tiré. Puis il a tiré à nouveau, un ricochet fêlant le pare-brise. Convulsé, Eto s'effondra sur le siège avant. Johnny lui tira une nouvelle fois la tête.

Campise et Gattuso sortirent précipitamment de la voiture et s'enfoncèrent dans la nuit.

Les problèmes avaient commencé environ deux ans et demi plus tôt, à l'été 1980. C'était un mercredi. Ken Eto était assis dans la chambre 127 de l'Holiday Inn de Melrose Park, en train de compiler les tickets de paris sur les numéros de la semaine sur son portable Royal, lorsqu'on avait frappé à la porte. Il se leva et l'ouvrit à une jolie brune qu'il n'avait jamais vue auparavant.